Leonardo Guevara

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was a painful day





mi hermano sin ser cristiano ha querido caminar sobre las aguas 4
veces, (supongo) nacimos en un vientre o en un país donde se
trastorna el ser humano y se cambia de carácter según la luna.
eso quiere decir que somos hijos del agua pero los hijos del agua no
deben caminar sobre ella,

diría la madre

artefactos que flotas nos han trastornado, todo es posible para salir
de la tierra y demostrar que no solo el cristo tuvo su calvario. yo
abandoné su vientre. volé como un pájaro del mal agüero (pájaro en la
que depositan envidia).

mi hermano debe caminar sus propias millas, donde un cuerpo demora
los día y el sol quema la espalda. se vomita, la lengua se seca y
se quiere agua sabiendo que es la muerte entrando en la boca.

la madre del otro lado espera noticia. yo aquí

pienso si somos pobres pagaré justo la comida. mi compulsión es mayor
que decir la noticia de (medias rotas flotando un cuerpo perdido).

yo no tengo experiencia del agua, como hijo de ella se que no la puedo cruzar.

aunque (no) cristiano, reconozco la excepcionalidad del ser que
pueda caminar entre las aguas. vuelo en el deseo.y si aparece el clavo
que provocará la asfixia lo tomaremos. pondremos nuestras manos, la
carne sin sangre para desprendernos del parentescos y seguiremos
aferrados sin saber cuanto nos dejará resistir.

la madre y yo

la noticia damos a terceros. ambos esperamos para saber de nuestro
cristo sin ser cristianos.

Luis Jiménez Hernández

Cuba 1978. Poeta, narrador, ensayista. Ha publicado en Cubaliteraria y en ediciones digitales nacionales e internacionales; dirige la revista digital ZEKTORZERO. Libros inéditos: Cuaderno del desterrado (2005) y 400 millas más adentro (2007).

XILÓFONO

En una cuneta, dos cadáveres mojados por el sereno. En los vientres inflados el vaivén de las hormigas. Desnudos uno sobre el otro, dos hombres muestran en el pecho y el abdomen, - SEMEN - siete u ocho cuchilladas. El forense piensa en sus hijos. ACERAS. En una habitación vacía juegan trío, dos tipos. Sobre la mesa, una. Los gritos de una puta en la habitación siguiente se mezclan con el humo de tabaco que se pierde por el cielo raso. A través de la carne quemada por el sol, las costillas parecen las teclas de una marimba oxidada.

Julia Cabalé

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ESTIGMA





Hay una forma de mirar que nos devuelve las formas.

Visión del ojo recreando su metáfora.
Pincel de luz para innovarla.

Energía para sí y contra sí
cuando caduca.

Hay una forma de mirar que nos devuelve
las formas que nos siguen.



El GRITO

Olor de la carne bajo tierra. Olor natural de los elementos.
Realidad nos desorientas, de alguna manera nos rescribes.

El grito define a la especie, un clan, lo nómada del bosque.
Sin frontera tierra mía. Universal es la mirada.

Caridad Atencio

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"La sucesión" 2004




Si tú estas haciendo un afiche,tienes que soportarlo.Te
dicen y pronuncias cuando rodean la mesa entre los alimentos.
Unos te embarran la cabeza de leche,otros experimentan,
colgando algún mangar sobre los cuerpos. Observas las
reacciones,los rictus. Una sola mirada podría contenerte.

Ismael Gonzalez Castañer

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El trabajo de Funk







Mi trabajo se pierde
como el trabajo de Funk,
Christian Funk, de Hamburgo, Alemania.

Yo no quisiera, como no quiere ya un hombre
que se le caiga un vaso, o le digan Llorar /
Llorar, porque ya ha muerto Tan’
–nuestra amiga cordial
e ingenua, no obstante, no exenta
de nunas belleza.

Christian Funk, de Hamburgo, produce mensualmente
entre 25–30 esculturas labradas en el más puro
y transparente hielo. Claro que sus obras se derriten...
pero como son expuestas en cabarets y en ocasiones
nocturnas por pocas horas, lo único que se pierde
es el trabajo de Funk.
–Exacto –dijo Ofeliam–; el dulce trabajo
de la juventud.

Domingo Alfonso

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Inédito Octubre 16 del 2004







RETRATO DEL VASO DE CRISTAL




Está el vaso delante de mí
un vaso de cristal sobre el mantel
el vaso en una esquina de la mesa
este vaso rebosante de nada
el vaso cerca de mis manos
un vaso de cristal amarillo
mi vaso decorado con estrías
Inmóvil y callado como estatua.

Julio Moracen

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ARTE/FINAL




Cautivo en un tambor tamani
coco
camino
ceiba
cementerio




Hice el viaje como un pez
Ochosí, el cazador de una sola flecha
Me engañó con azúcar
Me engañó con azúcar y melaza.
cosí










PARA COMER…




En los muros, lo que escapó del verano
Una verdadera trifulca de viejas y famélicas sequías,
Una verdadera, otra falsa
La que fue de guerras, la verdadera
Dejando los huesos apisonados con la imagen de la muerte
Congojas, la carne quema y cocina

La carne es la carne, decía mi abuela, ay que comérsela
Dejar el plato vacío para que ni se enteren que pasamos

En los muros, la escrita de lo que fue mentira disparando
“Ayer fue ese punzón del que no puedo desaplicarme nunca”
Eso es frac-tal amor mío, a través de tantas lunas no he podido desencajarlo
Me quema, me cocina, me agota
Debo quizás, escribir mí sangre en esos muros
En la parte alta, en el laberinto
Algo breve que cave su propia brevedad en el pecho,
Lo que suene,
Lo peregrino que encienda en los muros,
Lo que generó el comienzo de esta lepra.

Rito Ramón Aroche

Del libro inédito Una vida Magenta)

¿Otro remedio no nos queda ya más que percibir? Haz una prueba. Del lado Oeste, la tarde te va en ello, el lunes. Del ventarrón oscuro. Hay un aumento... Más bien una llegada húmeda y flotante (tú dices: «un aumento») de esporas. Sería en Rilke: «erzähls, daß wir solches vermochden». ¿Sería en Rilke? «Proclámalo, di que fuimos capaces de estas cosas»Y no lo hubiéramos creído (ondeaban, en la fronda los paños más livianos) si afuera, la luz que parpadea...

«¿La tarde me va en ello?» pensabas. Mientras, buscaras definir (en la

llovizna) los muros de La Fortaleza: «erzähls / proclámalo».