LETRA C@N ACENTO

Mariene Lufriú Rodríguez

2011-08-28T09:29:00.000-07:00

La rama negra

Seca, tardía, amarga

También es bosque.

LOS EXILIADOS

Todavía la familia los busca

con la misma tristeza del ciego

que va al teatro

y se sienta en primera fila

la noche de las máscaras.

MIRADA TRISTE

Para Kenay, que todavía me mira desde la pared

La ciudad se desborda

en los límites de un mapa.

Las manadas emigran

y el hueco de su espacio

aprende los modos de permanecer.

La ciudad simula un telón raído

un escenario imposible

para la nueva función.

Por eso exhibe el mismo baile

de unos pies

que la recorren y la olvidan

la idéntica danza

de unas manos débiles

en el intento de sostenerla

la exacta rutina

de los cuerpos fugitivos.

La ciudad es un teatro viejo

de donde escapan las máscaras.

De nada han servido

mis canciones maltrechas

al sur de sus farolas

mis ganas sofocadas

en sus parques de noche

ni mis días de sol

aliviados por la sombra

de los laureles de la avenida.

Soy poco para la ciudad

y no puedo devolverle

esos retazos suyos

errantes

que se duermen

en New York, Madrid, La Habana, Miami

y que aún le pertenecen.

En cada casa hay al menos una foto

colgada en la pared

que la familia mira

mientras aviva en la memoria

el último abrazo.

Si yo fuera grande

o Dios

o presidente de la ciudad

mandaría a clausurar los caminos

y limpiaría todas esa vetas de ausencia

en las paredes.

Pero yo siempre lo digo

soy poco para la ciudad

y su legión de viajeros.

Frente a un mapa

desdibujado en los bordes

veo cómo adelgaza la ciudad

…y me apeno.

IMITACIÓN

Yo tenía unos peces…moribundos,

y no pude saber cuándo escapaban.

Las palabras oscuras que tragaban

me ocultaron la angustia de sus mundos.

Y mis peces se fueron al alarde

de enfrentar a las olas carniceras.

Solas, tristes, vacías sus peceras

colorean su ausencia cada tarde.

Mis peces se cansaron de callar.

por eso se lanzaron a otro mar

de espacios liberados y profundos.

Mis peces se han anclado en mi memoria

repitiéndose siempre aquella historia

en los hombres que tengo…moribundos.

Licenciada en Letras por la Universidad de La Habana. Pinar del Río, CUBA, 1987. Ha obtenido varios premios entre los que figuran el Internacional de Poesía NOSSIDE CARIBE 2003, el segundo de Literatura Erótica Farraluque 2006, el tercero de Narrativa Mangle Rojo 2007 y el Calendario 2008 de poesía. Tiene publicados los poemarios La ruta incierta (Ediciones Loynaz 2008) y Todos los semáforos en rojo (Casa Editora Abril 2009). Textos suyos aparecen en antologías, revistas y periódicos de España, Italia, México y Venezuela. Representó a Cuba en el 1er Encuentro de Jóvenes Escritores e Intelectuales del ALBA – Caracas – Venezuela. (2010) Es egresada del Centro de Formación Literaria “Onelio Jorge Cardoso” y miembro de la UNEAC y de la AHS.

Yanelys Encinosa Cabrera

2011-08-16T07:13:00.000-07:00

Recato

Por si las moscas vienen a posarse

póngome la cinta

de este lado del cuello

me anudo el lazo

sobre el lugar exacto de la abertura

de tal manera

que el sugerente comodín

funciona como adorno y como tapón

la elegante textura de la seda

se aviene al refinamiento

justo para despistar a los curiosos

y a quienes pretendan acusar

falta de compostura

la meticulosa hechura del nudo

se ajusta al torrente con tal precisión

que la sangre no logra salir a borbotones

una vez corregida la desmesura del afluente

podría abandonar el artilugio

y ventilar sin dilación la herida

pero descubierta

vulnerable

quedaría expuesta a la contaminación

como las abiertas llagas

de un animal corrompiéndose a la intemperie

mi sangre amenaza aún con la hemorragia

he de cuidar mi salud

mejor me ajusto el lazo

por si las moscas.

Habitación interior a oscuras

A Yamel Álvarez, el psicólogo

¿Qué hay detrás de los pétalos

de la impoluta textura de nívea flor

el más frío de los encantos?

¿Será visible el pistilo?

¿Qué hay detrás del telón

del decorado recinto

con lucecitas para escena?

¿Aplaudirán los andamios?

¿Qué hay detrás de los cuadros

del arte que amuebla

la quietud de la cal?

¿Llegará a moverse la pared?

Intrusos que ignoran asechan a la puerta

A oscuras no se abre

¿Qué amiga luz vendrá

a traspasarme?

Mulata en el malecón

Ella entreabre las piernas

no esconde pudor su minifalda

ni titilan azules los astros a los lejos

la tatarabuela ruborizábase

ocultaba bajo el sayón los apretones

el temblor por la aversión y el agravio

el viento de la noche gira en el cielo y canta

el desafuero de la sal sobre la piedra

principios de las curvas descubiertos

donde otrora fue la mancha del ultraje

donde el blanco profanó la tersura del ébano

el índice invita al oscuro propósito

se acerca el objetivo y lo detiene

con su golpe de cintura lo derriba

luces y sirenas contra el mismo muro

nosotros los de entonces ya no somos los mismos

él viene al festejo y a la amnesia

no recuerda el ardor de sus ancestros

ni sonrójale la culpa de la afrenta

ella omite la lágrima de la abuela

olvida la historia tantas veces repetida

la subvierte

blande las sutiles armas

esclaviza

muchas veces la venganza

perdón

la vergüenza

es un golpe de olvido en la memoria

Lo doméstico

A Rafael Álvarez

Mi amigo tiene su traje anclado a la aleta de un avión

cuando aterriza se desnuda

y vuelve a casa para dormir en paz

sueña con aviones y con peces de colores

el avión se rompe a veces

pero el traje permanece allí

dispuesto al vuelo como su sueño

ahora observo a mi amigo quemar su traje

muy lejos de casa

tiene los ojos bien abiertos

no volverá a dormir.

Equilibrio

Cuando un desamparo se pronuncia en la médula

alejarse del epicentro

tambalearse hacia los costados

dudar de los pronósticos y el rumbo

nos abalanza al terror

de lo impreciso

una cuerda parece tensarse

sobre la fragilidad

al borde del marasmo

la lucidez es la mirada al frente del equilibrista

cuando ha irrumpido ya en la cuerda floja

con su vara sobre los hombros.

Irasema Cruz

2011-07-31T04:46:00.000-07:00

LVI PRELUDIO

El viento se llevó los algodones a las cinco de la tarde. El llanto inflama vacíos con ritual de palabras. Comenzaron sones del bordón, campanas de arsénico y el humo. Nieve y sal dormitan en mi brazo. Me siento cabeza de vidrio. Soy la grieta: naranja que pudre bolsillos. La verdad atravesó mis ojos, el húmedo árbol de la espuma. Gasto sudores sin traspasar puños. Cuando la plaza se cubrió de yodo, la muerte puso huevos en la herida. Un ángel ruge a las cinco del preludio. El toro marcha enfermo de noticias. El aire escupe sal como un círculo de gente. A las cinco salen ventosas por una puerta inferior a la vida. Ruge la pared, el toro lucha, truecan murciélagos, la semilla pierde contornos; mi hijo ríe sobre la carpa, fuera de mí.

LLUVIA DE OSCURIDAD

Esta soledad ya sucedió. A cuantos salvaré. Existe parir. Soy la hembra más común del hemisferio. Nada me importa. Un oscuro dolor bordea mi espinazo. Algo sucede… sombra de voz en mis rodillas. Si marcho, es decir, quedándome sin ausencia, cuantos no me salvarán. De quién vivirían los murciélagos, son animales humanos. No me salvarán. Escondí sombras rivales. Fui caudillo de mercaderes. Me aplastaron la cabeza. Dirán que soy libre, que huyo para ser atrapada.

Qué mitad de grito me toca. Corro. Extrañamente hay lágrimas. Corro. Los diarios transmiten conciertos de jazz. Corro. Un niño sin piernas sube el puente de Manhattan. Corro… Si el mar conversara me hundiría en sus vértebras. En los parques no hay hojas. Grito. La culpa entiende. Las piedras son hombres. El hombre, manicomio. Manicomio, familia. Familia, hotel sin olores humanos. Los humanos, estatuas de algodón, amantes sin ojos. Mis ojos, necesidad de estar muerta. Morir, donante de lluvias. Y la lluvia tributa luz al vacío.

Teresa Fornaris

2011-06-13T23:51:00.000-07:00

Dispositio

(o Hasta que se acabe la luna)

Una parte de mí no venía en esta idea. Inventé un paisaje. Otro sitio (variante uno). Todo el trayecto el nervio apuntando a la humedad. El pensamiento. Aligerar la conciencia. No nos tocaríamos —la conciencia y yo.

Llegar. La mirada. El disimulo (variante dos). Este lugar. Una justificación para la idea. Escondrijo a las diez de la noche, o antes, o después. Mejor variante dos. Lo malo era la vista de los otros. Los acechadores que aguardaban tras lo “nunca se sabe”. Hay que tomar el riesgo y el fondo de cristal antes de llegar al camino.

III

La costa. Sentarse frente al mar. Chateau. Copacabana. La chica de Ipanema. Imposibilidad del tiempo. Temor de la letra. Lo repentino fue el viaje. Y la variante dos. Yo lo agradezco. En otro sitio no podríamos saber.

Como en la mano que camina y una dice “no hay labios, no estaremos dentro, es el límite”. El mar lo mira burbujeante. Tan oscuro. No puede creerme. Respira su rugido sordo. Tiembla. La pregunta ¿Para qué? Pero es inútil. La prohibición no existe como no existe el límite. Otro sonido y cuerdas que han dicho “mírame” pero no es el ojo lo que busca.

Raro sabor de la palabra. Entre las piernas. Cualquiera pasa con su perro. Nunca tan cerca de la costa que imaginaba más oscura. Por los acechadores nunca se sabe. Pero la humedad es mayor. La sal está en las manos. En la respiración tan cerca ¿Para qué vine? No es mi conciencia lo que toco.

Antonio Armenteros

2011-06-06T09:00:00.000-07:00

MOTEL

Nunca dijimos que el monte concluía en la línea

en la blanca arena

--que los naturales designan: amplia, azul, bella—

y lo escabroso del litoral.

Existe una cajita china a la cual llamamos ventana

una ventana blanca de ternura

y un deseo largo:

¿Enséñame?

A tachar de mi sangre esas imágenes

--a priori-- evitar estos reclamos

sutiles de la mente.

***

DIÁLOGO CASI ZEN

Por ellas. Para M…

Ha estado lidiando con el cangrejo,

directamente en el pecho –me dice--,

y luego muestra unas pelusas que le están naciendo

en la cabeza: “Es producto de la quimioterapia”,

explica y continúa: “Debías saberlo”.

Sé que es terriblemente bella como nadie,

a pesar de la caída del cabello y esos ojos.

¡Dios mío, esos ojos!

--Nacemos para morir, polvo somos.

De todas esas cosas conocidas, dolorosas,

habla sin ganas de callarse y más tarde

se anuda un pañuelo florido,

con un gesto que escapa al poema real

haciéndomelo saber de golpe o mejor dicho

sin golpe, directamente hasta mi entendimiento.

--Involucrando toda mi conciencia:

“Antes de los dolores, era tan estúpida,

sigo siendo tan idiota como antes, pero ahora sé

--es la diferencia-- que existen días. ¡Amor!

Días que no tienen precio”. Y calla.

***

EMBIL

Al mediodía desde la seguridad de sus balcones me hacen creer que nuestras existencias caen/caben en el maratón de la muerte sin apenas notarlo. No dejen que esa mujer golpeé mi puerta con la posibilidad de un entendimiento, un mejoramiento más allá de lo estrictamente creíble. ¿Será por qué habitó el primer piso y mi perspectiva se aleja de los cuestionamientos/las diferencias? Desde sus balcones al mediodía me hacen creer que nuestras existencias caen al maratón de la muerte sin apenas soñarlo. No permitan que esa mujer golpeé la puerta con la posibilidad de la división de los cuerpos.

Al mediodía desde mi perspectiva los veo alinearse en sus balcones cual máscaras de Karnak.

Leyla Leyva

2011-05-31T08:10:00.000-07:00

Cienfuegos (1964) Poeta y crítica literaria Autora de Piélagos (2000) y de Ejercicios carnales (2009) al que pertenecen los siguientes poemas.

COYUNTURAS / -EQUIVALENCIAS

manteniendote firme
seguro que lo logras
ahora si fallas
solo ganarás reanudar el curso
de algunas situaciones que consolidan
la percepción del daño

ya alcanzamos el tope
/ tercero
y cuarto /

camino sobre equivalencias
una losa junto a otra losa
que hacen la imagen alterna
sobrepasada
del piso acabado de limpiar

(puedes deslizarte
caer
y yo fingir que me ocupo
cuando en realidad percibes
que nuca dejaría de ocuparme)
tratemos de evitar lo peor
aun si no lo sabemos
qué puede terminar siéndolo
necesito actos que eviten lo peor
necesito salir de la cama
merodear el patio
recoger las laxas hojas que han caido y tupen el caño
soplar al vacío hasta completar la esfera
en la que consiga meterme
cuando afuera las cosas empeoren
y ya no pueda lidiar con el rebote
una decorosa luz en el espejo.

***

FRAGMENTOS AHOGADOS

artífice de qué
recolectora de cuánto
se nota la falta
se adelanta la imaginación
y el cerebro draga
sus impulsos constantes

confiando
no molesta la muda
no tolera ser
molestada

quién acaso sostiene
lo que deriva y no resulta
una pirámide o una cuesta
tendenciosamente
altas

y obras con desvelo
y proclamas
por los hijos que apodas
y masticas tragando
el soberbio centeno
que agarrotan tus manos.

Yansy Sánchez

2011-05-10T13:26:00.000-07:00

Santiago de Cuba, 1981. Premio Pinos Nuevos 2005. Figura en la antología de poesía: Poesía contemporánea en Santiago de Cuba, (ediciones Santiago, 2007). Tiene publicados los libros de poesía; Té para los Bárbaros (ediciones santiago 2006) y Maldita Sea (editorial Letras Cubanas). Ha colaborado con la revista Sic.

EXPÓN TUS ESCROTOS A LA INTEMPERIE

al campaneo impreciso contra el límite de piernas

al choque con el borde de las rocas

que la torpeza ambiental los endurece

A las niñas incluso que hizo el Padre

con el fin apacible de engullirlos

La torpeza ambiental y la junta con las bestias

que emparienta nuestras pieles con el cuero

disimula el dolor la condición humana

Expón tus escrotos y tus ojos y todo lo blando

que por costumbre de hombre se protege

Expón tus escasas ventajas de ser hombre

y así errante e inadaptado

intenta pujar contra corriente

donde andar es imposible si igual no eres de agreste

Lo blando que expones al rigor

no será más carne trivial:

El ciclo con las piedras lo armoniza

Es decir tus escrotos en la aldea

expuestos sin reparo a la intemperie

torpeza contra torpeza

hasta que no sangren.

***

TODO EL QUE PRECISA SU CUERPO: HUYE

La razón está en poder sortear el cráter de la bomba

al fin tienes la voluntad de sobrevivir

al fin cuerpo y alma se distancian del sitio del error

porque todo al unísono funciona

todo al unísono es corred

Consumado el error lo sumo perderás el cuerpo

si no

es porque te sientas a mirar las bombas

el riesgo similar a tu paisaje interno

Average es huir cuando te funciona el boom

importa menos si tangible o no

perder el cuerpo será sólo un axioma

la desazón vendrá con otra vuelta de tornillo

y te perderás ahí

cuando tu imagen en el espejo

pueda ser cualquiera.

***

ANTE LA MATRYUSKA

he decidido encontrarme

extraigo una de la otra

una de la otra

sin fruto

Todo intento será estéril

Dios ha decidido esquivarme

me tumbaré entonces bajo primer nido

a que los pájaros me caguen

por si acaso.

Víctor Fowler

2011-05-10T09:34:00.000-07:00

La Habana, 1960. Es licenciado en Educación. Tiene publicados los poemarios El próximo que venga (1986), Estudios de cerámica griega (1991), Confesionario (1993), Descensional (autoedición, 1994), Visitas (1996),Caminos de piedra (2001), Malecón Tao (2001), El extraño tejido (2003) y El maquinista de Auschwits (2005, Premio UNEAC 2004). Es coautor de la antología Retrato de grupo (1990). Compiló y prologó la antología de jóvenes poetas habaneras Donde termina el cuerpo (1998). Tiene en su haber, asimismo, los volúmenes de ensayo La maldición: una historia de placer como conquista (1998, Premio de la Crítica 1998), Rupturas y homenajes (1998, Premio UNEAC 1997) e Historias del cuerpo(2001, Premio de la Crítica 2002). Obtuvo el Premio Razón de Ser en 1999 con el proyecto de investigación La Habana de los literatos. Colabora asiduamente en publicaciones culturales dentro y fuera del país. Estos poemas pertenecen a su libro La obligación de expresar ( Premio de poesía Nicolas Guillén 2008).

Ruedas de San Francisco de Sales

Por el oficio de carpintero le obligaron a fabricar la que sería cruz propia, de donde horas más tarde pendería entre la sed y la sangre. Humilde, como ahora lo es este sacerdote salesiano, de verbos que recuerdan un madero nudoso. Hemos venido por Casal, triste como ninguno de los nuestros, a que su alma descanse cien años más tarde. Los misioneros hacen ruedas, serruchan, cepillan, encolan, clavan y acompañan al que siguió trabajando, en el dolor, para más alto. Buscan que el prójimo tenga consuelo en la pobreza, en la Iglesia no pensada para que el aire refresque, sino para imágenes de la herida que unas manos registran entre el agobio de arena judaica y el verano de la isla. Pedir aquí es hacer el encuentro más desesperante aún. Me agrada que se divierta con mi ceguera este Dios de bancos toscos, mareo de la resina, ventiladores pequeños que baten calor, de telas sencillas y la nuca doblada en seña de respeto. A que posea me entrego mientras pronuncian el nombre de Casal como uno más en la lista inacabable.

***

Arte de perder bibliotecas

La imagen de Cernuda, el poeta, quien juraba odiar las bibliotecas personales. En España subían al poder los fascistas, en Inglaterra bombardeaban los nazis, en la fría Norteamérica nunca fue más que alguien de tránsito y en México solo restaba morir. Salto de continentes y culturas, o entre habitaciones. Hay que tener fuerza y ancla extraordinarias, raíz casi única, conmovedora por la voluntad, para no ser barrido junto a la hoguera de libros. Perros de averiguar y esa rabia que borra el pesado esfuerzo de construir bibliotecas, zapateras, álbumes de sellos, roperos, vajillas, colección de insectos, manuscritos o el sobre de las fotos amadas. Con la seguridad de que un día vendrán porque se aburren, por fatalidad, porque se apuran a denunciar y defender lo que creen. Quizás sea por eso que escribes: para que ya esté hecho cuando lleguen, para curarte igual al cuero arrancado a terneros todavía vivos.

Julio Mitjans

2011-05-02T13:52:00.000-07:00

Noches que aún me debo

Secretos paisajes del ochenta y ocho, amigos,
no he podido renunciar al dolor, la confianza
o el abismo
entre un peregrino y mi cuerpo.

Lares de ayer merecidos por la desesperación,
allí perdí la palabra que puede
salvarme de la felicidad.
En un río de jóvenes me sumerjo una y otra vez,
al regreso no soy el mismo.
Sólo voy aliviando, arquero, tu sed
con mi sed errante
y no encuentro destinos más inciertos que mi corazón.

Amigo, peregrino,
noches que aún me debo:
puertas semiabiertas,
solares yermos, vidas
por las que echamos a rodar una pregunta
sin más respuesta que la víspera siempre.

...

Después de escuchar a Salvador

Desnudos el pecho y la huella del amor propio
aún no sé si el pasado es el fin
o la belleza una tempestad.

Ya no deja el silencio del agua
su continuo abandono,
las tías siguen a hurtadillas los sobresaltos
que entre los muebles viejos rompían la tarde,
no ha vuelto a invadirme la dicha
de poseer la rama más alta del valle.

Dios, a dónde va la vida dañada, sus palabras.
Este hombre
niega sus ojos con la certidumbre
de que el viento traiciona al que dice, al que escucha.

Rito Ramón Aroche

2009-11-16T06:32:00.000-08:00

Poeta y crítico literario. Es miembro de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba desde 1995, y labora actualmente como promotor cultural del Instituto Cubano del Libro (Dirección de Literatura).

del cuaderno DÍGITOS EN EL ÓVALO, 1989

PLANES CON LA LLUVIA

a K

Punto

en la estación agua. Yo digo: aquí hace una curva. Digo:
aquí mojo. Una espira

fruta
En la estación vez y unos patines. Gusto erección en tu falda

digo.

Aquí ondula un aire.

Otra la humedad (pulso) tuya.
En la estación agua en la pared muslos
digo ¿Y mis defensas? ¿Y mis defensas?

...

NANA

Tela bruja
si no duermes está el saco
tela bruja
como la Quinta como la Quinta
digo
— ¿si no sueño?
Tragaluz son los bordes las paredes
como la cerca
— ¿como la casa?
Tela bruja
cielo lleno de estriadas la casa
¿el agua? Tela bruja
Si no sueño ¿si no sueño?

...

de EL LIBRO DE LOS COLEGIOS REALES, 2005

DESVELO SUCEDÁNEO

Taladrar la sangre. Con ritmo taladrar la sangre.
Sin ritmo.

...

DIAGONALES

Un árbol es un equívoco en tanto un pájaro
su sorpresa.

El árbol -o la línea del árbol. Su textura.

...

del libro inédito UNA VIDA MAGENTA

Mirar si entro a la pared de fondo: una vez cada quince días — al menos. En Los Umbrales. Barría en la mañana el patio muy terroso. «Tus libros encuentro siempre en librerías húmedas» En días tales — nunca miro a sus ojos: directamente a los ojos ni a sus labios.

...

Lejos — de yo apuntar con esas (mis) dos mil palabras, de tono y trazo sentenciosos... «tendenciosos» según esa manera tuya de contradecirme, y de expresarte el-otro-día tumbada en la sala de bain y-al-otro-día con ese paño que tú o alguien llama (llamaba según tú, y entonces) «un paño koljosiano» tumbada aviesamente aviesa sobre esas (mis) dos mil palabras, se habría notado, afuera, seguramente un viento muy terroso, un poco antes, de caediza el agua, la oscuridad del agua, el cielo, un poco antes, caedizo.

Dolores Labarcena

2009-11-16T06:25:00.000-08:00

Ha publicado el poemario Las puertas Dialogadas (Editora Abril, 2004), con el cual obtuvo el Premio Calendario, 2002, convocado anualmente por la Asociación Hermanos Saíz. Actualmente reside en Barcelona.

del libro inédito PATAS DE BÚHO, serie NUNKENTACHJ

Random: nombre inglés, poco común entre los naturales de Nintx, tuvo un caballo al que llamó Peter. ¡OH, Peter! Con él cabalgó hasta las montañas de Pal. Allí estudió a los clásicos y escribió algún que otro haiku. Cruzando el charco "se congregan las nubes, huelen las axilas sudorosas y tocan guitarras distraídamente". Random: nombre inglés, poco común entre los naturales de Nintx, había leído demasiada prosa para dejar su novela a medias. No pregunten por el caballo. Tampoco en su terruño hay heno, aunque se ven las reses que pastan sobre un no sé qué.

...

Fuera de la balística, y del tiempo que media entre el gatillo y un blanco real, “toda acción requiere de un esfuerzo lento y dedicado”. Los tártaros (como esos pueblos de una soñolencia perentoria, carne de cañón) cavaron en cualquier parte sus tumbas. No esas cámaras rituales donde reposa al fin la osamenta, sino cuencos para acarrear el derrumbe, elástico, mucho más remoto.

...

Luego de largas caminatas quizás por el Bronx, y antes de tumbarse en su cuarto de estudio, entre lomas y lomas de trastos dispuestos al azar, y periódicos de la época — dijo al hablar de sus cajas: "Esto es el mundo" ¿Y quien lo duda? El hábito no hace al monje... ¿Recuerdas al hombre que se colgaba, hasta que lo hizo imaginariamente de un poste, y el hecho de contarlo le daba cierta placidez en mantenerse vivo? Tal es el sentido de las cajas. Es cuestión de tiempo conservarlas en pie.

...

¿Has leído a Hobbes? Lo más importante es la imaginación. De eso se trata. Había cruzado el charco de Nunkentachj. Casas cuadradas. Ventas de lencerías y cosas varias. Farolas para llevar la blancura a su punto más alto. Así la ciudad. Nada habló de sus habitantes. Sin embargo apuntó en su cuaderno a la manera de un occidental: Tren de lavado. Música para el oído.

Teresa Fornaris

2008-08-14T12:13:00.000-07:00

Ciudad de La Habana, 1971. Poeta y escritora. Graduada de Ingeniería Química. Miembro de la UNEAC. Trabaja como especialista principal en el departamento de Creación del Centro Cultural Dulce María Loynaz. Obtuvo el Premio Pinos Nuevos en 1999, mención en el concurso Luis Rogelio Nogueras 2004, Premio Eliecer Lazo, Premio Especial de la AHS Regino E. Boti y Premio José Jacinto Milanés en el 2005. Fue ganadora en el concurso internacional Nosside Caribe 2005 y Premio Cauce de poesía en el 2007 con el cuaderno Circularidades. Tiene publicados los poemarios Aqua-sex (Ed. Letras Cubanas, 2000), Raya X (Ed. Letras Cubanas, Colección Poesía, 2004), Encima de chapas de refresco (Ediciones Aldabón, Matanzas, 2007) y A propósito del Fast Track (Ediciones Vigía, 2007). Antologada en Palabras en la Arena (Ediciones Libera, México, selección de jóvenes poetas cubanas, 2006) y Queredlas cual las hacéis, XXI jóvenes poetisas cubanas del siglo XXI (Ediciones Abril, 2007), sus poemas y reseñas han sido publicados en diferentes revistas de Cuba y el extranjero.

En dos partes. Encajar el diente. Repetirse bífidamente hasta que duela en la carencia y la asfixia. Clamor tibio que se cuela mientras no sientas nada más allá de la punzada y el espesor del líquido que baja. El Soñador espera de espaldas contra el muro. Sostenido por el filo. No vuelvas a decir que al final se levanta. Que existe la otra vida con sus bocas. Con su ausencia de aire. ¡Y qué importa! Sólo un minuto demorará el trasiego. El sonido cascabeleante de tu cola. El eufemismo del arte en la contienda.

...

En la ausencia del rasgo tiembla el pulso. Una colecta de firmas —a lápiz— con la madera hueca. Dejan la marca en el papel siguiente. Bajo el manto del rey desdibujado buscarás el perdón. La eucaristía que te libre. Que explique la línea dura. Aquella que tomas por esconderte en tus defectos. En el fácil “no soy/no puedo”. A tiempo sobre el carbón esparcirás el blanco. Un corte por el trazo.

...

Mientras tus neuronas inventan otras realidades —nadie podrá decirnos la verdadera combinación—, mientras escarchas sobre el aro incandescente. Sigo el salto. Al chasquido/Al grito. La posible mordida. El imperativo en los botones brillantes que miras con cautela. Te rayas en negro para evitar el encriptamiento. El agua y la piedra en los bolsillos que no logrará ninguna cosa: otra conexión aparente. Inmensamente lógica y ordenada —como ha debido ser. Yo: no puedo escapar del hilillo tibio y salado que me corroe. La realidad de la jaula. El punzonazo en la conciencia.

Gastón Baquero

2008-06-17T12:50:00.001-07:00

Poeta, ensayista y periodista cubano (Banes 1918-Madrid 1997). Abandonó su profesión de Ingeniero Agrónomo y Doctor en Ciencias Naturales para dedicarse por completo a la literatura.Su obra poética está contenida en los siguientes títulos: «El álamo rojo en la ventana» 1935-1942, inédito; «Poemas» en 1942, «Saúl sobre la espada» en 1942, «Poemas escritos en España» en 1960, «Memorial de un testigo» en 1966, «Magias e invenciones» en 1984, «Poemas invisibles» en 1992, «Autoantología comentada» en 1992 y «Otros poemas invisibles» 1992-1994.

CANCIÓN SOBRE EL NOMBRE DE IRENE

¡Qué bueno es estar contigo ante este fuego, Irene,
saber que sigues llamándote así, Irene;
que tu nombre no se te ha evaporado de la piel
como se evapora el rocío de la panza del sapo!

Ah decir Irene, Irene, Irene, Irene,
cerrando los ojos y diciendo nada más Irene
por el solo placer y la magia de decir Irene,
Pedaleando en el aire existas o no existas,
¡qué real y sólida eres, qué verdadera eres
en medio del irreal universo por llamarte Irene!

Las salamandritas del fuego se te quedan mirando,
y el humo, antes de irse, se detiene feliz a contemplarse
en el topacioespejo de tus ojos, como una mujer que se empolva la nariz
antes de entrar en el cementerio.

Y tú en tu aire,
y tú, impasible con tu abanico de llamas, sigues nada más
llamándote Irene,
segura de que todo el universo no puede despojarte de tu nombre de Irene!

Yo paseaba un día por el Tíber,
-Tíber de cascabeles ahogados, Tíber de pececitos oscuros
Tíber meado por Tiberio-,
y vi en medio del río una isla verdeante,
trabajada en la materia de las madréporas o de las malaquitas,
¡vaya usted a saber!, pero pequeñita y completamente real;
y vi en la orilla
una de esas estatuas del Tíber sumergidas por siglos,
donde el mármol se ha hecho róseo, y carnal, y blando;
y con mucho temor, con una reverencia, pregunté a la estatua:
-Perdone usted, señor, ¿cómo se llama esta isla?
Y con un gran desdén, entreabriendo apenas los labios y mirándome para nada,
dijo suavemente:
-¿Cómo va a llamarse esta isla? Esta isla se llama Irene.

¡Qué bueno es estar contigo junto al fuego,
y saber que ahí estás, real y verdadera,
saber que estás ahí mientras afuera se evapora el mundo,
y que sigues y sigues,
y seguirás para siempre llámandote Irene!

Basilia Papastamatíu

2008-06-17T10:11:00.000-07:00

Buenos Aires (1940). Poeta y ensayista argentina. Vive en Cuba hace más de 30 años.Autora de una obra poética singular.

¿HABRÁ MEJOR VIDA EN ESTA MORADA DEL MUNDO?

Insensata mujer

de lastimado corazón

que huye de su lecho

y en postrer lamento

sepulta en amargo vino

los quebrantos de su fe

Ahoga así el vano fervor

de su naturaleza piadosa

para ceder a los extravíos

de su pensamiento cautivo

***

QUÉ SERÍA DE SU VIDA

si en todo su cuerpo

(el temor) se marcara

y deformara en su rostro

(en triste llanto)

y mudando el alma

(con cruel rabia)

cediera

no pudiendo reconocer dónde está

y buscando el brillo que da la gloria

(con ánimo feroz)

para hacer brotar

no padeciendo en su arrogancia

cuántas veces despreciando

y en la codicia extremándose

¿y en el mal pereciendo?

para entregarse a la indolencia

hasta que la tierra lo cubra

Caridad Atencio

2008-05-16T02:17:00.001-07:00

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Mi cabello cortado adornará mi silla, y sus hebras más largas darán indicio a mis caminos. Con el traje de un hombre y una tijera en mano se esperará el milagro. Busca en mí. Llámame por mi nombre más profundo. Para quienes amo quiero llamarme.

...

Estoy en la noche y estoy en el día.

Vaga el cuerpo y se fija en tierras quebrajadas.

Pero la luna anuncia mi espesor.

Un cetro de invalidez rosado entre mis dedos,

dueño de la tersura de mi traje.

Puedo cuidar de la enferma solar en la camilla

desde mi sal de siempre,

y ella con la fragilidad palpa mi frío.

De la mente, que es como un cuchillo, resguardamos

Carne roída sepultada en el pecho.

...

La memoria y la seda desgarrada. Así podría llegar a conocerme. Vestida de una forma y color que expresara justamente todo lo que yo sentía. Presa y continuamente volcada en los demás ¿Por qué la fuerza con que me defiendo se vuelve contra mí? Una prisión que danza, que camina con todas sus razones en el fondo. Quiero quedar en paz cobijada en mi sombra. Quiero crearla yo con mi instinto y sentidos. La memoria y la seda desgarrada. La culpa se acompasa frente a mí hasta tenerme dentro.

Rafael Álvarez R.

2008-04-14T05:52:00.000-07:00

La Habana, 1980. Se licenció en Letras. Ejerce la crítica literaria y de ballet, también la traducción. Fue premiado con el Ateneo de Teoría y Crítica Literaria en los géneros reseña (2005) y artículo (2006). Actualmente es editor en Ediciones Boloña.

HAIKUS

Un tocororo.
En su retina, atroz
el infinito.

Ciega la luz a
manatíes en cría.
Es el verano.

Un pantano.
Otro pantano.
¡La ciénaga!

Sobre la charca,
acatarra´o el guije
cuece el mejunje.

Valle Viñales.
Fugitivos mogotes:
epifanía.

Charco que pisa
la gente, calmas la sed
de los perros.

Tú al límite,
sobreviviendo a todo(s),
faro del Morro.

Livio Conesa

2008-04-09T14:20:00.000-07:00

(Ver entradas anteriores)

también yo he puesto mariposas
en un invierno ruso
y sobre el mismo invierno mi nombre
esperando primaveras

haciendo el sexo desdentado
por un grano que supura
¿seremos libres o mártires?

cuando te angustie (ser)
de ser feliz e infeliz
ser feliz e infeliz será un bálsamo (ser)
un diamante en el desierto
y pobre del que busca un oasis

...

por no ser humilde
yo te escogí a ti morir
y me van a otear el sable

me veo
te veo haciendo señales de humo
en los cúmulos (nimbo)
¿puede haber voces sin Dios?
Shakespeare
perpetua es la tragedia del barro
(lámpara) llorar tiene
un par de tetas y un clítoris

Domingo Alfonso

2008-03-24T04:10:00.000-07:00

(Ver entradas anteriores)

CARAVANA DE LOS DÍAS

“Hay días que vienen sobre mí
y huyen después…,
Pero yo quedo.”/ Rolando Escardó

Hay días que llegan a mí
pájaros carentes de sustancia
otros con algunas flores;
noticias del hijo de Méjico:
Pero avanza el que me vestirá de negro
Dormido, hacia la senda final
En viaje sin ninguna compañía.

...

UN SALUDO PARA BETTY BOOP

Un saludo para Mickey Mouse.

Pienso en el tímido Clark Kent
que se convierte en Superman.
La vampiresa Betty Boop,
con la pequeña Lulú;
el conejo Buggs y las dos urracas
alegraron la infancia de mis hijos.
En la nave de Buck Rogers
volaba mi fantasía
y con Silvestre y el Pato Lucas
la maldad se volvió divertida.
La chistera de Mandrake
todo lo hacía posible
y viajé por las calles de Nueva York
del brazo del Spiderman.
Flash Gordon, Dick Tracy, el príncipe Valiente
Donad Duck y tantos héroes de las historietas
nos hicieron pasar momentos felices
o descansar unos instantes
de nuestra propia vida.

...

LA MUCHACHA QUE JUEGA AL BILLAR

La muchacha que juega al billar
con el taco en las manos se inclina sobre la mesa
dejando descender su tanga transparente:
Dos nalgas doradas iluminan el salón
donde tres viejos admiramos la escena
y en un rincón, indolente,
su novio, quizás hasta orgulloso
bebe un trago de su clara cerveza.

Jorge Labañino Legrá

2008-03-24T04:00:00.001-07:00

Baracoa,Guantánamo,1970. Narrador y poeta. Lic. en Educación. Reside en Baire. Egresado del Centro de Formación Literaria Onelio Jorge Cardoso. Finalista del Premio Vértice de cuentos cortos, 2005.Fue Ganador del Premio Nacional de Poesía “Medalla del Soneto Clásico”, 2003. Ha publicado por Edic. Santiago dos libros de poesía: Oración del que traicionan, 2003 y Rumor de Higuera, 2005. Su obra aparece publicada en diferentes revista de Cuba y el extranjero. Aparece antologado en Aduanas de Aire, 2001, La Patria de la Luz, 2002. La Poesía Contemporánea en Santiago de Cuba, 2007.

Las doce. El gato mira a la luna, la respira sin esfuerzo. La cola en movimiento lo congrega. Presiento en el animal la infinitud que desbordan sus ojos, donde apenas ese leve respiro divide la carne, el cielo.

Doce y cinco. Trazo un círculo alrededor. En el centro mi mesa es un tectángulo sordo, imponente. Pienso en el gato, su virtud de ignorar lo que he trazado.

Doce y veinte. La puerta pudiera abrirse. Afuera o adentro no define.Una en punto. Nada significa. Miro al gato, a la luna. Aspiro hondo. El fin, no la norma.

...

CLARIDAD

Sobre la verja la mano se reconoce

busca la gracia un estado en la certidumbre

que trasciende el hábito minucioso de ir

por enésima vez contra el hierro y su dominio.

Sopesa la vertical dictadura

va sondeando todos los quiciales

hasta encontrar salvación

donde el chillido herrumbroso cede

es decir

la mano se desoculta

evoluciona

hace clarear el cuerpo que cruza al fin la verja.

Alberto Acosta

2008-03-01T08:30:00.000-08:00

La Habana, 1957. Poeta y narrador. Tiene publicadas las obras, Como el cristal quemado, 1988, El Ángel y la Memoria, 1990, Todos los Días de este Mundo, 1990, La Noche de Paolo, 1991, Éramos tan Puros, 1992, Alabanza del Sueño, 1994, Diario di Sabbia, 1995, Testimone Fidato, 1995, Monedas al Aire, 1996, Música vaga, 2001. Obras poéticas suyas se han traducido al rumano, portugués e italiano

De Sylvia 's Notebook

Este invierno ha llegado con un lenguaje descorazonador: manchas de sangre del alma por todas partes, sobre las sábanas, bajo la nieve, entre las páginas por escribir. Cuesta mucho creer que la primavera está naciendo en algún rincón del bosque, en plena madrugada, junto al cartel de caza prohibida o tras la roca desgastada del sendero.

Preguntándome cuál ha sido la más honda experiencia de los últimos años de mi vida junto a ti, una voz respondió sin vacilar:¡el invierno!

...

Tuve un sueño en el que vivía dentro de una cesta de confituras secas.

Antonio Armenteros

2008-03-01T08:28:00.001-08:00

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El túnel

(variación sobre el film: ¿Es fácil ser joven? de Yuri Podnieks)

I

Se que hemos realizado los gestos
que prefiguraron las cartas.
En Siberia el blancor resplandeciente cegaba,
mientras veía a mi hijo como sangre en la nieve.
Me niegan el rostro, los ojos,
me expulsa su vientre que alguna vez
fuera mi casa.

Los árboles caen talados del único golpe,
-tal y como lo soñamos.
Y los mujiks lentos movían las cabezas,
no sé si por la sangre,
no sé si por mi hijo,
no sé si por el fuego.

En la estepa las chispas azules espejeando
-busqué un mar, aferrándome a él
como a una tabla y me decía:
"Al mar que odio, las nieves que huyen,
la muchacha y nada".
Susurran lejanos los álamos,
se torcían las cartas en la mano, el sol,
-distancia apenas accesible.
Esas chispas azules del gran túnel.
En Siberia su voz era un trazo
de pálida inocencia.

Con la mano, con la levedad de la mano
en las cartas me mostraban un corazón
-sobre la nieve- el rojo corazón del hijo.

II

Se que hemos utilizado los gestos
que prefiguraron las voces.

Se que hemos intentado los pasos
que esperaban los ojos.

Sé que hemos sobrepasado los espacios
que anunciaban los relojes.

Reina María Rodríguez

2008-03-01T08:22:00.000-08:00

Poeta cubana nacida en La Habana en 1952. Licenciada en Literatura Hispanoamericana por la Universidad de La Habana, es sin lugar a dudas una de las figuras más importantes de la poesía cubana.Ha publicado en revistas de América y Europa, y su obra ha sido traducida a varias lenguas. Ha sido galardonada con el premio de poesía "Julián del Casal" de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba en los años 1980 y 1993, con el premio "RevistaPlural" de México en 1992, y con el premio "Casa de las Américas" en 1984 y 1998. Además, en 1999, recibió la "Orden de Artes y Letras de Francia". Su obra publicada la integran: Cuando una mujer no duerme en 1980, Para un cordero blanco en 1984, En la arena de Padua en 1991, Páramos en 1993, Travelling en 1995, La foto del invernadero en 1998, y Te daré de comer como a los pájaros… en el año 2000. Dirige en La Habana el proyecto cultural Casa de Letras y es editora de la revista Azoteas.

De: Te daré de comer como a los pájaros

me escapé a ser por un rato (sobreabundancia de ser -Blanchot). adolescente movediza, qué otro tejido estás haciendo con ese punto falso, peligrosamente? llevaré los cristales al rastro. cómo hacer para construir la casa de adentro?... es una actividad que ignoran completamente los hombres, ellos pueden construir casas, pero no crearlas... (M. Duras)... nosotras, tan sutiles, envolviendo sus construcciones (su huevo) enlazando, armando, el mito... y deshaciéndolo.

cuando un fenómeno extraño está en la base de una imagen extraordinaria, de una imagen que llena el alma de sueños desmesurados, a quién, a cuál de ellos hay que considerar real?

Antonio José Ponte

2008-02-15T09:37:00.000-08:00

Matanzas. Cuba 1964. Ha trabajado como ingeniero hidráulico, guionista de cine y profesor de literatura. Ha publicado dos libros de cuentos: In the cold of the Malecon & other stories (City Lights Books, 2000) y Cuentos de todas partes del imperio (Éditions Deleatur, 2000), este último traducido al inglés como Tales from the Cuban Empire (City Lights Books , 2002). Su poesía está recogida bajo el título Asiento en las ruinas (Letras Cubanas, 1997). Es autor de la novela Contrabando de sombras (Mondadori, Barcelona, 2002).Es uno de los más prestigiosos ensayistas cubanos.

Canción

Pasé un verano entero escuchando ese disco.
Para que la emoción no se le fuera
lo escuchaba una vez cada día.
Si me quedaba hambriento salía a caminar.

A su manera la luz cantaba esa canción,
la cantó el mar, la dijo
un pájaro
Lo pensé en un momento:
todo me está pasando para que me enamore.

Luego se fue el verano.
El pájaro
más seco que la rama
no volvió a abrir el pico.

...

Un poco a la manera de Ismael

Se desprendió una nube, floreció el rododendro.
El estiércol humeaba en su nimbo de santo.
Saltó el gallo, la sangre,
se sublevó la lengua:
déjame echarte adentro mi moneda de leche.

Pasó el viento y abrió las piernas de la hierba.
Se alzó el último oleaje del verano.
Déjame echarte adentro mi moneda de leche,
llamarte perra arriba, llamarte alondra abajo.

Raúl Hernández Novás

2008-02-09T07:19:00.000-08:00

La Habana 1948-1993. Poeta, Crítico y Ensayista Literario. Se suicidó con una pistola del siglo XIX, heredada de sus antepasados.

Sobre el nido del cuco

I

En estas tardes medrosas
en que no llama nadie a la puerta
y no suenan los timbres y la casa
es un gran frigorífico lleno de silencio
en estas tardes que gravitan sobre los parques
impidiendo la vida y los juegos
--tardes que pesan como un fardo hiriente
sobre los hombros de la estatua inmóvil—
en medio de esta lluvia que no cae y moja
los huesos tan desnudos en la ausencia de voces
sin nadie en mi experiencia I think of you Billy
yo ta también pienso en ti Bi Billy
reconstruyendo mis memorias de piedra
tan pesadas como fuente de sangre
y no tengo nada que decirte porque no
llama nadie
y no hay nadie en mi experiencia.

Quizás jugamos en el mismo parque
un teléfono mudo entre nosotros
un eléctrico hilo que devano temblando
trabajando en la blanca rueca de la
distancia
la senda en cuyo fin cae una nieve triste
un vuelo de pájaro callado
un empeño de ave que emigra
viste con tierra de Wisconsin mis huesos
al garete
un telegrama que las aves llevan y entre
nosotros
no más una vitrina luminosa
que yo atravieso sin romper los vidrios

Damaris Calderón

2008-02-08T08:13:00.000-08:00

La Habana, Cuba, 1967. Poeta, narradora y ensayista. Licenciada en Letras por la Universidad de La Habana. Magíster por la Universidad Metropolitana de Ciencias de la Educación (UMCE), Santiago de Chile. Ha publicado los poemarios: “Con el terror del equilibrista”, Edic. Matanzas, Cuba; “Duras aguas del trópico”, Edic. Matanzas, Cuba; “Se adivina un país”Edic. UNEAC, La Habana, Cuba; “Guijarros”1ra Edición “El Túnel”, La Habana, Cuba; 2da Edic. RIL Ediciones, 1997, Santiago de Chile; “Duro de roer”, Edic. Las Dos Fridas, Santiago de Chile, (2da. Edición, Ediciones Unión, La Habana, Cuba); “Babosas: dejando mi propio rastro”, Edic. Las Dos Fridas, Santiago de Chile; "Sílabas. Ecce Homo”(1ra Edic. Editorial Universitaria, Santiago de Chile, 2da Edic. Editorial Letras Cubanas, La Habana, Cuba); “Parloteo de Sombra”, Edic. Vigía, Matanzas, Cuba y “Los amores del mal”, El billar de Lucrecia, México, 2006. Poemas suyos aparecen incluidos en diversas antologías sobre poesía cubana y latinoamericana actual. Parte de su obra ha sido traducida al inglés, holandés, portugués, francés y servo-croata.

Distancias

La lejanía
es un estado del alma
(no puedo
recordar tu cara)
Inmoviliza los objetos
-los sujetos-
los dora
de una bondad
que nunca tuvieron.
La lejanía es cruel
deja entrever
y ciega.

¿No reconoces a tu madre
de un animal de tiro?

...

Mi cabeza está en otra parte

Literalmente:
fuera del camino.
Como el herido
convaleciente que
no puede ser
llevado en hombros.

Monsieur Guillotind
inventó una máquina
para separar
la cabeza del cuerpo.

(La cabeza cortada
contempla las cosas tal como son,
el Presente puro, sin ningún significado,
sin arriba no abajo,
sin simetría, sin figuras.
Sin desesperación.)

Rápida y eficaz
como el racionalismo.

Noel Castillo

2008-01-03T08:19:00.000-08:00

Cuba,1967. Licenciado en Filología. Ha recibido los premios Calendario y Dador.

El de Mami

el día que mi abuela cumplía 80 años,

tras la cena -
mi madre y yo sumergimos la vajilla en agua de
arroz.
hablábamos observando en el fondo del peltre
nuestros dedos emparedados de grasa.
entonces me reveló que aún adolescente
fue aprendiz de carnicera
y poseyó un juego completo de cuchillos.
sólo una cortada,
mientras destazaba el pernil de una res,
alejó para siempre a mi madre de su oficio.
nuestros dedos continuaban chocando entre las
vasijas
como amabilísimos montículos
deglutiendo las sobras.
después - agregó - vine yo:
herida mayor, puente colgadizo de tendones,
extensión de su sangre manando sobre el mostrador
y recogida luego en una vasija extremadamente
frágil.
mi madre se ladeó para encender un cigarro
y advertí por primera vez el tajo.
desde los albaricoques arreciaba el jolgorio;
sin secarme los ojos
volteé la palangana sobre la tierra chamuscada,
luego me puse a secar las escudillas:
las gallinas, sádicas,
escarbaban dentro del charco rojo.

Alessandra Molina

2007-12-21T08:47:00.000-08:00

Ciudad de La Habana, 1968. Licenciada en Letras por la Universidad de La Habana, 1991. Ha publicado el plaquette Anfiteatro entre los pinos, Ediciones Extramuros, 1998; Usuras del lenguaje, Ediciones Siesta, Buenos Aires, 1999; As de Triunfo, Ediciones Unión, 2001. Reside en New Orleans.

En la calle Real. Nueva Orleáns

Sería la pipa de algún rey,
de un príncipe de tribu.
Podía guardar el tabaco más húmedo, quemarlo lentamente.
Casi un dedal de yerba, con él se aromaba los enlaces,
duraba un holocausto. Dejaba conjurar.
Frágil, como un ombligo seco, al roce de las uñas sus pliegues de corteza
tenían lo duro del diamante, sus ángulos, su mapa
y el imposible trazo de los rostros,
las caretas de líneas.
Sería más que un lujo
y el trayecto sinuoso, la miserable pieza de un alivio
ensamblada en sus partes por anillos dorados.
Para que la aprendieran los jerarcas
en su forma de joya se ocultaba una ley:
ser madera de pipa, que no es heno,
que endurece, se pule, que se ahonda
contra un nudo volátil de pasiones,
las pasiones del hombre.
Ser madera de pipa, que resiste
y hace que el fuego vuelva siempre al fuego.

Ángel Escobar

2007-12-21T08:36:00.000-08:00

Cuba (Guantánamo ,1957). Uno de los poetas más importantes del siglo xx cubano. El 13 de febrero de 1997 nos dejó por otros sueños, "la extirpe es una primavera que carga con todas las estaciones".

De “Cuando salí de La Habana”1999.

Odio a las pausas

No te das cuenta que "sin embargo" me haces?
(...)
Pero, ¿por qué te vas no más apareciendo?
(...)
¿Por qué me dejas y por qué te ausento?
¿Por qué el volante se hace un dos tan doble?
¿A qué otra puerta llegas? ¿Yo a qué puertas?
¿Por qué decimos "Todo tan bueno"?
¿Dónde quedó aquel era? ¿No es? ¿No comparece?
¿En qué otro estante tiembla la medalla?
¿Qué otro polvo, qué tiempo, qué premura nos separan las caras?

Pedro Marqués de Armas

2007-12-21T08:28:00.000-08:00

Ciudad Habana, 1965. Poeta y ensayista. Ha publicado los libros de poesía, Fondo de ojo (1988), Los altos manicomios (1993) y Cabezas (2001). Fue miembro del Grupo de Escritura Alternativa Diásporas. Reside en Barcelona. Estos poemas pertenecen a su libro inédito Óbitos (2007).

(crónica)

a Francisco Morán

el chino que colgaron de un pie
en las Caletas de Sán Lázaro
el que se metió de cabeza
en los filtros de Carlos III
el empalado de la loma
del burro el trucidado
del camino de hierro
el último peón

toda esa gente en aprieto
toda esa gente a la sombra
de qué

el que bebió la flor (pública) de los urinarios
el que degolló al Conde y lo dieron por loco
y después inventó un aparato para matarse
(Engranaje-Sin-Fin)

el verdugo que entraba por el boquete
el que le cortó la cara al Padre Claret
en un raptus luego de misa
el embozado que le pasó
la chaveta el que empleó
el veneno que no deja
traza (Rosa francesa)

toda esa gente en aprieto
toda esa gente a la sombra
de qué

el amante de la Bompart
apresado en el Hotel Roma
a 30 yardas de la Iglesia de Cristo
el que gritó -ante la trigueñita de los doce años
y el padre enloquecido colgado de un gancho-
ansias de aniquilarme siento el que soportó
el giro del tórculo pero no a las legionellas
el que arrojó vitriolo al negrero Gómez
junto al altar el que prendió yesca
el que echó la mora al agua
atada al cepo -dicen-
desde la eternidad

toda esa gente en aprieto
toda esa gente a la sombra
de qué

***

ACERCA DE UN DOCUMENTO

qué había -preguntaste- entre
la casa de máquinas y el almacen
¿sólo brecha blanca? ¿sólo la cochera
y el rastro de cerdos? ¿sólo miasmas
-poblaciones? en cualquier caso
entre las dos cuchillas del ingenio
qué había -preguntaste- y creo
que te respondí: cualquier
cantidad

***

Raparon en Charenton todas las cabezas, menos la suya. El pelo y las uñas y no ese cerebro descolorido, ni esas carótidas del diámetro de una pluma: sus últimas pertenencias.

Cuando asomó por la ventana del pabellón para gritar:

-Nivelamiento.

Ya estaba muerta. Pero su grito -ave greñuda- repicó en el Bósforo. Cómo no iba a quebrar la cinta si hasta el césped raparon hasta convertirlo en sendero, mientras M. Esquirol hacía señas con banderitas y Saint-Just, tan sordo:

-No se junta justicia y santidad.

Luego el regreso en coche, a Lieja. ¿A dónde iba a ser?

Oscar Cruz

2007-12-20T10:57:00.000-08:00

Cuba (Santiago de Cuba, 1979). Graduado en Historia (2003). Poeta y editor. Obtuvo el premio David de Poesía (UNEAC, 2006). Tiene en proceso editorial el libro Los malos inquilinos, Ediciones Unión 2007.

Alambres

se llamaba Jimena, era blanca y fumadora, tenía entre las piernas un raro mecanismo, un raro advenimiento para el coito. dicen los que saben que era buena. yo era un simple mirador, la veía vibrar, menearse, sentía algo por lo breve, creo que sí, sus nalgas eran breves, pero sabía balancearlas, moverlas. no soy hombre de eso: me dije, nunca lo he sido. me acercaba hasta allí, bajo torcidas hileras de alambres me tumbaba y suspendidas sobre mis ojos, alineadas con precisión, yo sentía las tetas de Jimena. o al menos eso creo. siempre había alambres. me jodían los alambres. una tarde, surgió una luz cerca del techo, a través del orificio, vi el rostro de una mujer, ajada pero hermosa. bajó la mirada y luego apareció el rostro de un hombre, parecía mi vecino, o al menos eso creo. la luz se concentró y el hombre dijo: Jimena era una puta, un instrumento engullidor, con vientre y corazón ruidosamente calcinados. ahora escribe y ha cambiado. no entendí lo que me dijo. lo cierto es que alguna noche, llevé a Jimena hacia el traspatio y allí la penetré, de pie, contra una puerta, fue algo cálido. pensé en las palabras del vecino y en anchas playas vacías. aunque también fue un poco triste. había una ausencia total de sentimiento que no pude superar ni comprender. estaba allí, entrando y saliendo de Jimena, bombeándola, borrándole el carmín, con el cielo lleno de alambres, siempre me jodían sus alambres. noches más tarde la vi, besaba a mi vecino con desgano. creo que sí. Jimena era una puta, y ha cambiado.

Yansy Sánchez

2007-12-14T06:26:00.000-08:00

Cuba (Santiago de Cuba, 1981).Premio Pinos Nuevos 2005

Poemas del libro Maldita sea

En la tez del Primo Golomón no se avistan colores.
Primo es un negro elemental al centro de la periferia,
donde llegan turistas que lo asustan con el flash, lo
exhiben en las plazas con orgullo, en hoteles donde
viven su fortuna. Y lo invisten y regozan las tuniñas
detrás de las cortinas, no en la pública ¡qué va! ,no
en la calle periférica, detrás de las cortinas y se aflige
el negro, se me pone triste ahora, que ya no luce tan
oscuro.

En el margen del país me han llamado marginal.
Esto es un problema histórico o físico o de Dios,
que trague la luz, y no pueda decir el tono que
me define; sino la letra de carnet con que empieza
la Noche, el No terrible y todos los Narginales:
mis amigos de poste que antes de mi también le
hubieron despedido,fueron traídos al no -ser, y
antes que me llamara cosa ingrata o no confiable
me advirtieron, que este era mi destino: tras la raya
o el poste para esquivar la luz, o esconder mis cabezas

Antón Arrufat

2007-12-14T06:17:00.000-08:00

Cuba, 1935. Narrador, dramaturgo y poeta cubano. Premio Nacional de Literatura.

REPASO FINAL
1

Mi familia muerta está sentada en la sala
y conversa de las cosas del día.

Por esta calle arrastran a los muertos
-dice mi madre donde está ahora-
viendo pasar los muertos y las coronas.

Mi familia muerta está sentada en la sala.

Mi tía con sus largos brazos,
el pelo teñido, recordando.
Juan dijo que vendría a buscarla
y nunca volvió. Ella lo vio
con otra mujer y con el niño.
Juan dijo que vendría a buscarla
-repitió la familia.

La mesa con el búcaro y las flores
de papel, el radio viejo y el bastón.

Dios de la vida, exclama mi padre,
y recoge los restos del día.
Quisimos hacer nuestra vida
a golpes, mientras sonaba
el reloj del comedor.

Mi familia está sentada en la sala.

¿No irás al cine esta tarde,
antes de la comida?
Al cine, mirando sus vidas,
sin que puedan cambiarlas,
con los ojos vacíos,
en vigilia, cuando
crecen las uñas y el pelo de mi madre
es una cabellera sobre los huesos apagados.

Yo pienso en ella y no sé si llorar.
Si las imágenes alcanzarán la resurrección.

Sombras mías, ruinas que no podré rescatar,
manos sin huesos, pies que no caminan
y dejan olvidados los zapatos.

Sombras que no necesitan la oscuridad.
Aparecen bajo el sol, en las tardes,
sin que las invoque, cuando me levanto
despierto en medio de las luces.

Escucha, mi familia:
estoy aquí donde no hay nadie,viviendo
por ustedes, arrastrando los muertos,
y los miro entrar con las puertas cerradas.

Escuchen, sombras mías: en los sillones
que no encuentro, la noche viene
para apagar los trajes y las begonias.

***

DE LOS DISCÍPULOS

Nosotros,
que estuvimos contigo
en la ciudad,
donde se movían las abejas,
y el reloj era impotente
para quebrar
el tiempo de los libros,
mientras te inclinabas,
generoso y mortal,
sobre nuestros poemas
-inventando la realidad
en la que vas a sobrevivir-,
nosotros,
que aprendimos de ti,
te olvidaremos,
te negaremos con furia.
Nadie pronunciará tu nombre.

Eso también nos habrás enseñado.

Julio Moracen

2007-12-09T14:32:00.000-08:00

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8.6

Para Caridad Atencio

Al fondo del todo
tomaba su cerveza
/mirar con flacidez
& sorbo a sorbo deglutir el liquido /un gesto impaciente para fumarlo
como un hombre dice ella; como si lamiera un VERBO.

Caridad Atencio

2007-09-18T12:34:00.000-07:00

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Querida:

He sabido serena de su muerte. La más delgada, la más alta de las hermanas. En apariencia la menos agraciada. La única que para unirse tomó un hombre casado que casi le doblaba en edad, cuando apenas había tiempo para aquello: En su pueblo hacía la zafra, mientras las vacaciones eran para sus hijos y su esposa acá en la Habana. Pervivían en paz aquellas dos familias, hasta que el tiempo le dio el marido entero. Una muerte, un dolor, una herradura que arrancaban.
Una vez cada año íbamos donde ella. Si guardaba el gesto tutelar. Su ropa sucia, sus uñas tiznadas del fogón, pero siempre la comida a su hora y el café claro. Cuando murió el abuelo, al que siempre fue la única que cuidó, llegaron de otras urbes sus hermanas, bien tenaces, a rifarse la cadena y su reloj de oro. Si alguien se casaba o se operaba era ella quien cuidaba a los niños. Fue el alma de sus hijos hasta que partieron. Una hacia afuera, otro perdidamente para dentro de sí. Le quedaba la casa. Hasta que la casa de guano y de madera comenzó a derribarle. Como sus tablas, se averiaban sus piernas, sus deseos. Nunca quiso mudarse de aquel sitio vastísimo por el que todos los nuestros habían pasado, y como tal era el encaje oscuro de lo que no existía. Mi permanencia y mi recuerdo eran una explanada para su sacrificio.

Julia Cabalé

2007-09-18T12:09:00.000-07:00

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IRREALIDAD

1

Mi boca se infla como un globo.
Pienso en mi padre.

2

Tengo una buena foto en papel.

3

Mi pelo húmedo sobre la almohada.
No importa poco importa.

4

Un dolor,
debajo del seno izquierdo
me paraliza.

Pudiera... terminar así
el universo
en la palma de mi mano.

Leonardo Guevara

2007-07-05T07:40:00.000-07:00

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Films

El actor se muestra en el artefacto que me hace desconfiar, pide respeto a su dick. A cada pregunta responde con un movimiento de la pelvis “Con este podemos someter todo lo que se nos cruce delante”. Hombres y mujeres miramos el espectáculo. No es necesario un pensamiento, solo el instinto pasa de la concupiscencia al trafico. Con un simple movimiento de la pelvis podemos desaparecer al mundo y con otro engendrarlo. Heredamos el poder, pero el éxtasis lo da esta pantalla. El placer el cuerpo que nos muestran. Piernas y brazos estarán a disposición del dick para hacerlo más resistente en cada posición. La única función del cerebro será ponerlo erecto como ese primer hombre que dejó de arrastrarse para dominar al mundo.
“Mas respeto a la pinga”, nos dice Tom Cruise a quienes no sabemos discernir entre el buen y mal espectáculo del aparato preparado para aniquilar.

Luis Jimenez Hernandez

2007-06-25T12:03:00.000-07:00

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TRAS LA FRAGMENTACIÓN

En el campo de batalla, el ojo es el espejo y el espejo pasa con la bruma de un lado a otro, sobre doscientos cadáveres en una fosa común; las aves vuelan transportando los límites, el calor. Arriba como abajo, una luz sempiterna.

Domingo Alfonso

2007-06-25T10:05:00.000-07:00

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INCLINANDO ESTA RAMA,
LIGERAMENTE HACIA LA IZQUIERDA

-para Dolores Labarcena-

Hablo de influir sobre el color de esta rosa

Inclinando su rama, ligeramente hacia la izquierda

A veces, en la trayectoria oblicua de las gotas de lluvia

O en ese pantalón zurcido con hilos morados

Ignoro cuánto hay de verdad o de locura:

Un trazo; una raya sobre un pupitre

Puede alejar al alumno de la comprensión del teorema

Y unas pequeñas hileras de sol

En medio de esa habitación en penumbras

Llena de libros; pero de tanta tristeza

Puede calmar los dedos sobre hombros al derramarse en llanto

Y hacer con luz una sonrisa.

Junio 2 del 2007

Julia Cabalé

2007-06-25T10:02:00.000-07:00

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DE LO INCAMBIABLE

1
De raíz todo se convoca.
Las cosas son así
un golpe seco.

No importa el ruego.
No importa quién.

2
El instante de
hice esto o aquello,
pude hacerlo
se desvanece.
Existe una realidad
que nos traspasa
y seguirá de largo
para traspasar a otros.

Rito Ramón Aroche

2007-06-25T09:55:00.000-07:00

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¿Otro remedio no nos queda ya más que percibir? Haz una prueba. Del lado Oeste, la tarde te va en ello, el lunes. Del ventarrón oscuro. Hay un aumento... Más bien una llegada húmeda y flotante (tú dices: «un aumento») de esporas. Sería en Rilke: «erzähls, daß wir solches vermochden». ¿Sería en Rilke? «Proclámalo, di que fuimos capaces de estas cosas»Y no lo hubiéramos creído (ondeaban, en la fronda los paños más livianos) si afuera, la luz que parpadea...

«¿La tarde me va en ello?» pensabas. Mientras, buscaras definir (en la
llovizna) los muros de La Fortaleza: «erzähls / proclámalo».

Leonardo Guevara

2007-05-27T11:14:00.000-07:00

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was a painful day

mi hermano sin ser cristiano ha querido caminar sobre las aguas 4
veces, (supongo) nacimos en un vientre o en un país donde se
trastorna el ser humano y se cambia de carácter según la luna.
eso quiere decir que somos hijos del agua pero los hijos del agua no
deben caminar sobre ella,

diría la madre

artefactos que flotas nos han trastornado, todo es posible para salir
de la tierra y demostrar que no solo el cristo tuvo su calvario. yo
abandoné su vientre. volé como un pájaro del mal agüero (pájaro en la
que depositan envidia).

mi hermano debe caminar sus propias millas, donde un cuerpo demora
los día y el sol quema la espalda. se vomita, la lengua se seca y
se quiere agua sabiendo que es la muerte entrando en la boca.

la madre del otro lado espera noticia. yo aquí

pienso si somos pobres pagaré justo la comida. mi compulsión es mayor
que decir la noticia de (medias rotas flotando un cuerpo perdido).

yo no tengo experiencia del agua, como hijo de ella se que no la puedo cruzar.

aunque (no) cristiano, reconozco la excepcionalidad del ser que
pueda caminar entre las aguas. vuelo en el deseo.y si aparece el clavo
que provocará la asfixia lo tomaremos. pondremos nuestras manos, la
carne sin sangre para desprendernos del parentescos y seguiremos
aferrados sin saber cuanto nos dejará resistir.

la madre y yo

la noticia damos a terceros. ambos esperamos para saber de nuestro
cristo sin ser cristianos.

Luis Jiménez Hernández

2007-05-27T07:56:00.000-07:00

Cuba 1978. Poeta, narrador, ensayista. Ha publicado en Cubaliteraria y en ediciones digitales nacionales e internacionales; dirige la revista digital ZEKTORZERO. Libros inéditos: Cuaderno del desterrado (2005) y 400 millas más adentro (2007).

XILÓFONO

En una cuneta, dos cadáveres mojados por el sereno. En los vientres inflados el vaivén de las hormigas. Desnudos uno sobre el otro, dos hombres muestran en el pecho y el abdomen, - SEMEN - siete u ocho cuchilladas. El forense piensa en sus hijos. ACERAS. En una habitación vacía juegan trío, dos tipos. Sobre la mesa, una. Los gritos de una puta en la habitación siguiente se mezclan con el humo de tabaco que se pierde por el cielo raso. A través de la carne quemada por el sol, las costillas parecen las teclas de una marimba oxidada.

Julia Cabalé

2007-05-22T05:59:00.000-07:00

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ESTIGMA

Hay una forma de mirar que nos devuelve las formas.

Visión del ojo recreando su metáfora.
Pincel de luz para innovarla.

Energía para sí y contra sí
cuando caduca.

Hay una forma de mirar que nos devuelve
las formas que nos siguen.

El GRITO

Olor de la carne bajo tierra. Olor natural de los elementos.
Realidad nos desorientas, de alguna manera nos rescribes.

El grito define a la especie, un clan, lo nómada del bosque.
Sin frontera tierra mía. Universal es la mirada.

Caridad Atencio

2007-05-21T03:00:00.000-07:00

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"La sucesión" 2004

Si tú estas haciendo un afiche,tienes que soportarlo.Te
dicen y pronuncias cuando rodean la mesa entre los alimentos.
Unos te embarran la cabeza de leche,otros experimentan,
colgando algún mangar sobre los cuerpos. Observas las
reacciones,los rictus. Una sola mirada podría contenerte.

Dolores Labarcena

2007-05-21T02:39:00.000-07:00

"Las puertas Dialogadas" 2004

Hay una ventana que se anuncia, un ruido/ la oscuridad como centro/ Basta sangrarse en el deseo, prolongarnos? Y no es más que acomodar el golpe, su goce en la postura, o negarse simplemente a los espacios. Y asumo del texto las derivaciones, el ojo de aprendiz. Hay una ventana, un ruido, digamos que la sed. Puede su mano un gesto remanente, demasiado ajeno, un gesto? Y dejaron la voz sobre los vértices, el cuerpo a la deriva. Profanar la recaída de los cúmulos.

Ismael Gonzalez Castañer

2007-05-21T02:33:00.000-07:00

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El trabajo de Funk

Mi trabajo se pierde
como el trabajo de Funk,
Christian Funk, de Hamburgo, Alemania.

Yo no quisiera, como no quiere ya un hombre
que se le caiga un vaso, o le digan Llorar /
Llorar, porque ya ha muerto Tan’
–nuestra amiga cordial
e ingenua, no obstante, no exenta
de nunas belleza.

Christian Funk, de Hamburgo, produce mensualmente
entre 25–30 esculturas labradas en el más puro
y transparente hielo. Claro que sus obras se derriten...
pero como son expuestas en cabarets y en ocasiones
nocturnas por pocas horas, lo único que se pierde
es el trabajo de Funk.
–Exacto –dijo Ofeliam–; el dulce trabajo
de la juventud.

Domingo Alfonso

2007-05-12T14:06:00.000-07:00

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Inédito Octubre 16 del 2004

RETRATO DEL VASO DE CRISTAL

Está el vaso delante de mí
un vaso de cristal sobre el mantel
el vaso en una esquina de la mesa
este vaso rebosante de nada
el vaso cerca de mis manos
un vaso de cristal amarillo
mi vaso decorado con estrías
Inmóvil y callado como estatua.

Julio Moracen

2007-05-10T14:23:00.002-07:00

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ARTE/FINAL

Cautivo en un tambor tamani
coco
camino
ceiba
cementerio

Hice el viaje como un pez
Ochosí, el cazador de una sola flecha
Me engañó con azúcar
Me engañó con azúcar y melaza.
cosí

PARA COMER…

En los muros, lo que escapó del verano
Una verdadera trifulca de viejas y famélicas sequías,
Una verdadera, otra falsa
La que fue de guerras, la verdadera
Dejando los huesos apisonados con la imagen de la muerte
Congojas, la carne quema y cocina

La carne es la carne, decía mi abuela, ay que comérsela
Dejar el plato vacío para que ni se enteren que pasamos

En los muros, la escrita de lo que fue mentira disparando
“Ayer fue ese punzón del que no puedo desaplicarme nunca”
Eso es frac-tal amor mío, a través de tantas lunas no he podido desencajarlo
Me quema, me cocina, me agota
Debo quizás, escribir mí sangre en esos muros
En la parte alta, en el laberinto
Algo breve que cave su propia brevedad en el pecho,
Lo que suene,
Lo peregrino que encienda en los muros,
Lo que generó el comienzo de esta lepra.

Rito Ramón Aroche

2007-05-10T14:09:00.000-07:00

Del libro inédito Una vida Magenta)

¿Otro remedio no nos queda ya más que percibir? Haz una prueba. Del lado Oeste, la tarde te va en ello, el lunes. Del ventarrón oscuro. Hay un aumento... Más bien una llegada húmeda y flotante (tú dices: «un aumento») de esporas. Sería en Rilke: «erzähls, daß wir solches vermochden». ¿Sería en Rilke? «Proclámalo, di que fuimos capaces de estas cosas»Y no lo hubiéramos creído (ondeaban, en la fronda los paños más livianos) si afuera, la luz que parpadea...

«¿La tarde me va en ello?» pensabas. Mientras, buscaras definir (en la

llovizna) los muros de La Fortaleza: «erzähls / proclámalo».

Julio Mitjans

2007-04-20T08:39:00.000-07:00

Cuba 1965.Tiene publicado el cuaderno de poesía "Venia diciendo una fábula"(1994) y "Alejándose del resto",premio Calendario 2000.

Desnudos el pecho y la huella del amor propio
aún no sé si el pasado es el fin
o la belleza una tempestad.

Ya no deja el silencio del agua
su continuo abandono,
las tías siguen a hurtadillas los sobresaltos
que entre los muebles viejos rompían la tarde,
No ha vuelto a invadirme la dicha
de poseer la rama más alta del valle.

Dios,a dónde va la vida dañada,sus palabras.
Este hombre
niega sus ojos con la certidumbre
de que el viento traiciona al que dice,al que escucha.

Julio Moracen

2007-04-19T13:06:00.000-07:00

Cuba, Poeta, Antropólogo, Dramaturgo, Director de teatro

PARA COMER…

En los muros, lo que escapó del verano
Una verdadera trifulca de viejas y famélicas sequías,
Una verdadera, otra falsa
La que fue de guerras, la verdadera
Dejando los huesos apisonados con la imagen de la muerte
Congojas, la carne quema y cocina

La carne es la carne, decía mi abuela, ay que comérsela
Dejar el plato vacío para que ni se enteren que pasamos

En los muros, la escrita de lo que fue mentira disparando
“Ayer fue ese punzón del que no puedo desaplicarme nunca”
Eso es frac-tal amor mío, a través de tantas lunas no he podido desencajarlo
Me quema, me cocina, me agota
Debo quizás, escribir mí sangre en esos muros
En la parte alta, en el laberinto
Algo breve que cave su propia brevedad en el pecho,
Lo que suene,
Lo peregrino que encienda en los muros,
Lo que generó el comienzo de esta lepra.

Teresa Fornaris

2007-04-17T07:28:00.000-07:00

Cuba, 1971. Poeta y escritora. Graduada de Ingeniería Química. Miembro de la UNEAC y de la Asociación Hermanos Saíz. Trabaja como especialista principal en el departamento de Creación del Centro Cultural Dulce María Loynaz. Obtuvo el Premio Pinos Nuevos en 1999, mención en el concurso Luis Rogelio Nogueras 2004, Premio Eliecer Lazo, Premio Especial de la AHS Regino E. Boti, Premio José Jacinto Milanés y ganadora en el concurso internacional Nosside Caribe 2005. Tiene publicados los poemarios Aqua-sex (Ed. Letras Cubanas, 2000), Raya X (Ed. Letras Cubanas, Colección Poesía, 2004) y Palabras en la Arena (Ediciones Libera, México, selección de jóvenes poetas cubanas, 2006). Sus poemas y reseñas han sido publicados en diferentes revistas de Cuba y el extranjero.

Detenidos bajo otra circunstancia

Sacamos la mano al que hace su camino
Tres veces somos el líquido
que mueve sus pistones

Él conversa con el motivo animado de la ignición
nos repite la melodía de moda
“van cómodos”
—piensa—
y el mecanismo añade humo
a las puertas desnudas
Podríamos ser también
un tercio de la tapicería
la amortiguación delantera
—la cerveza al terminarlo todo—
De nada le sirve otro rostro
la mano circunstancial bajo la tela
—un apuro extraño—
la luz u otro color que lo detiene
Sus palabras son los granos que hemos comido ayer
el agua de mañana
Dos calles
—sin señales—
que se cruzan.

Ismael Gonzalez Castañer

2007-04-10T13:21:00.000-07:00

Cuba 1961.Ha publicado los poemarios Mercados verdaderos (Editorial Unión, 1998. Premio David 1997 de la UNEAC; Premio de la Crítica) y La misión (Editorial Letras Cubanas, 2005). 1999: Premio Dador de Testimonio del Instituto Cubano del Libro. Jurado del Premio de la Crítica. 2002: VII Premio de Poesía La Gaceta de Cuba. 2003

(EL RESUMEN DE LOS INSTITUTOS DE LA GUERRA)

El Retorno.

Mira como viajo y doy vueltas por la ciudad
en la noche del día de regreso;
levantado como un sol
o como una luna muerta, según se mire.

No veo nada porque no es verdad, viajo solamente.
Podría llegar hasta la casa de un amigo;
pero a esta hora me diría,
sin ánimos de echarme:
“¿No se te ocurre que mañana puedo ir a trabajar?”

Yo no escribí cartas y seguro yo recibiría muchas de estas.
Soy un tipo triste; ahí, en su onda.
Me he convertido.
Un héroe es el que va más allá
del lugar que le indica su padre.
No tengo uno, sino más o menos tres
que me han dicho:
“No vayas por la periferia, ve por la ciudadela furtiva /
Nunca entres a la ciudadela acechante, cruza por la periferia.”
Yo voy por las luces, decido al fin, cuando ya me he convertido.

percibo los cinco restos de la noche.
No los veo, los percibo. (Deben serlo: un gato, una mujer,
una piedra, la misma noche y la media / mitad luna)
y persigo el olor de una flor que se abre nocturna:
—¿Amapola de noche / Amapola nocturna? —preguntan
—Debe serlo, porque entro al jardín y chapoteo.

Rito Ramón Aroche

2007-04-10T12:31:00.000-07:00

Cuba 1961.Ha publicado "Material entrañable"(1994),"Puerta siguiente"(1996),"Cuasi"(2002),"Cuasi II"(1997),"El libro de los colegios reales"(2005),"Andamios"(2005),"Del río que durando se destruye"(2005).

de "El libro de los colegios reales"

Mallarmé abriendo, dejando un camino de
a(bs)tracción.

PUERTA BATIENTE) BATIENDO (.

Mallarmé,urdiéndonos en a(bs)tracciones.

Lezama,diciéndonos que sí que sí que sí.Pues valen los
espejos.

Leonardo Guevara

2007-04-09T13:50:00.000-07:00

Cuba 1974.Ha publicado los poemarios"Vida en comunión"(2000) y "Piramidal"(2002)

El disparo.

Hay que revelarse del mundo: una marca en los pectorales como muestra de rebelión. Una rebelión del espíritu y de la carne, han dicho. Un disparo no por fashion, solamente para sumarle un orificio al arte que es el cuerpo. Un disparo pagado como un tatuaje o pircies. -un orificio en el cuerpo como trofeos de guerra-. Un disparo para marcar a los pectorales como un campesino le hace a sus reses. Un disparo que me dice que ese tipo tiene tremendos deseos de singar o que se lo singuen.

Caridad Atencio

2007-04-08T14:55:00.000-07:00

Cuba 1963. Poeta y ensayista. Autora de los poemarios "Los viles aislamientos"(1996),"Los poemas desnudos"(1997),"Umbrías"(1999),"Los cursos imantados"(2000) y "Salinas para el potro"(2001) En el genero Ensayo los premios Calendario (2000), Dador (2000) y Razón de Ser (2003)."La sucesión" premio Dador (2002) publicado en el 2004, por la editorial Letras Cubanas.

LA SUCESIÓN

La sangre vino después de la succión.No por su causa.

Respondo a un rapto y a una fuga.Describes,hundido en

el silencio.Cifras en la oquedad de tu ceñido contorno.

Hincaba en la raíz de tu memoria.Hurgaba en lo sagrado.

***

De acuerdo con una indiferencia vives la fe como duración.

Quiere el dolor.Secundan los secretos.Al principio y en ti

ya estaban los dominios.Sólo faltaba que creciera tu

esternón a golpes,volviendo la cabeza y aquellos,espacios

diminutos,alzados por el rictus de tus garras.

Antonio Armenteros

2007-04-08T10:43:00.000-07:00

Cuba 1963.Poeta,narrador y critico literario. Ha publicado los

poemarios "Nastraienie"(2000),"La caída"2000),"Los estados
crepusculares"(2002), "Casa Québec"(2002).Premio Calendario 1998,
Premio Pinos Nuevos 1999. Premio Razón de Ser 2003 con el volumen
de cuentos "País que no era". "La cortadura y el signo"(2003)

de "CASA QUÉBEC"

IV

Ella justo allí dictada por la sangre-fuga.
Parodiando a Njinki-Payaso de Dios.
Tan sólo un triste Clown,no cadáver y no,
el saltimbanqui herido.

En el año de retornar a Rimbaud,en cierto año.
Trazamos figuras en los días-en casi todos.
Las cartas donde los arboles y avenidas parecían
aguardarla.

Donde noviembre desde cada signo-en carta-
se movía,
extraña-diametral-,y noviembre triste como
un Clawn era.

(Moscu y 1991)